La Perversión

Anna Wintour lo ha vuelto a hacer. Crónicas de San Francisco reza el título, el subtítulo debería indicar “qué hacer y qué no para ser la perfecta dama de sociedad en los años 50”. Cuando en los años sesenta, los diseñadores entraron en una espiral febril sedienta de modernidad espacial, minivestidos blancos que convertían a la mujer en astronauta y prendas para vivir -veranear- en la Luna no eran capaces de entender -o proyectar- que el futuro es, sencillamente, una regresión al pasado y que, algo que ha pasado así desde el principio de los tiempos no puede cambiar por mucha Luna que se sea, muchos Iwanttobelieve o mucha cara oculta con fábricas norteamericas -sigh-. La diatriba lunar acabó pronto pero dejó su constancia en la moda creando una silueta única sin ceñir que se alejaba de las camareras con faldas voluminosas, gafas con montura de corazón y mascando chicle al servirte el café que sólo se llamaban Candy, Carolina o Cassidy. Ahora, volvemos a los cincuenta.

Vuelven las actrices descubiertas como camareras que pasan de servir huevos fritos en una cafetería con sillones de sky de color rojo y mesas de cuadros de ajedrez a ser estrellas de cine. Las animadoras de instituto pasan a ser damas respetables y la Riviera Francesa o las villas de la Toscana Italiana pasan a ser el lugar de vacaciones. Una carretera con curvas, un descapotable en colores pastel, un caballero con el rostro quemado por el sol y curtido por la edad con un atractivo inconmensurable y ella, vestida con un delicado conjunto de punto y un vestido blanco, con su cabello recogido por un pañuelo estampado. ¿Vuelve el romanticismo? ¿O vuelve el Hollywood dorado? Creo que no sé qué decir, vuelve hasta Indiana Jones…

Probablemente vuelva la pasión desenfrenada, el sexo con amor, la moda femenina y el cánon de mujer siempre perfecta. Si hubiese que poner nombre al culpable de la regresión, el estandarte sería Dita Von Teese. Es una señora que representa a una dama. Sueña con tener una lavadora nueva, peina a sus hijos con colonia, tiene un vestidor con un tocador de madera lacada en blanco y un gran cojín donde se calza, de color rosa empolvado, tiene perros de cincuenta mil dólares y va todos los domingos, religiosamente, a la Iglesia. ¿Perfecta? Quizás no pero lo parece y ésa es la clave.

Durante algún tiempo las mujeres tuvieron un fuerte conflicto con la moda que, bien mirado podría extenderse a sus orígenes. Primero, necesitaron otro tipo de ropa para afrontar la guerra, luego, necesitaron dedicarse al amor, al dinero, a los amantes y a la frivolidad; posteriormente la amaron en la escasez con “un único vestido” y la odiaron “con veinticuatro metros de tela del New Look de Dior” por antipatriótico, excesivo y frívolo y, luego la convirtieron en un símbolo de la cultura pop y, luego la maltrataron. La quemaron en forma de sujetador en los setenta, se apoderaron del “second hand” y del pluralismo multicultural y luego llegó Margaret T. y dijo que “eso de las mujeres sin bolso porque era muy femenino y aludía al machismo era un soberana tontería” y, ahí donde la ven, no se despegaba ni de su bolso ni de su maletín e inventó el emblema de la mujer con una mente para las finanzas y un cuerpo para el deseo. Ahora, la mujer se vuelve a sentir bien con la moda, tan bien, que la moda no sólo se democratiza sino que, la moda está de moda.

Ahora vuelve a sentir una renovada pasión por el consumismo, por la nueva femineidad y por volver a tener lo que ella deseó pero nunca reconoció. Porque al final la escena mítica del cine es aquella bofetada que le pega Glenn Ford a Rita Hayworth en su inmortal papel de Gilda y no al contrario. Al final, queda el “siempre nos quedará París” de Rick que la deja marchar porque sólo la quiere cuando no la puede tener. Y es que ahora se plantea si aquel capítulo de Sex And The City en el que Carrie era soltera y fabulosa con signo de interrogación ya no le parece tan divertido.

Para algunos quizás haya madurado, para otros, lo que ha hecho ha sido adaptarse a los convencionalismos de la vorágine de la sociedad mientras, el Todo Mundo, el Todo femenino la aplaude y el todo masculino la desea. ¿Mal negocio? Probablemente no lo parezca pero quizás lo sea. En fin, siempre puedes acabar como Grace Kelly y morir en la misma carretera con curvas en la que hablabas con Cary Grant, comías pollo y un pañuelo ceñía tu melena para no alborotar su idílica y bucólica perfección. ¿Sería la Princesa Grace Kelly un aviso para todas las mujeres del mundo? Quizás quiso alertar de que el convencionalismo te destroza o, quizás murió en su sueño. ¿Quién sabe?

Quizás el convencionalismo en el mundo real sea acudir a una fiesta con un vestido negro. Vale, es perfecto pero todo el mundo va así. Y eso no es bueno. Por mucho que digan que es precisamente eso, que todo el mundo tiene uno, el motivo por el que es perfecto. ¿Todas las mujeres se casan, tienen hijos y se hacen la manicura con laca de uñas roja? No pero, ¿cuántas no quieren tener una casa con perro y un pequeño jardín y cuidarlo ellas? Muy Hola, más que Vogue Living pero bueno. Un sueño.

Además del problema de la moda en el cine y en la televisión con series -ahora película- de Sexo en Nueva York o Gossip Girl. ¿Es reseñable añadir que vuelve Sensación de Vivir? Como diría mi madre: “ricos, muy ricos, famosos, con mucho estilo y que han pasado su vida preocupados porque no se les cuarteé el esmalte de las uñas o porqué la hebilla de su cinturón ciña el vaquero a la perfección”. Sí, de esa generación que llama al servicio por su nombre de pila y que cree que respeto y rectitud es algo negativo. Las distancias de la cortesía y la educación tienen un porqué. Es como cuando Isabella Blow decía que se ponía esos tocados descomunales para que no la besase todo el mundo porque “ella sólo besaba a quien quería”. Grande. Ya no queda gente así. Lo que sí queda, es gente que quiere ser rica y famosa. Y que quiere ver a otros que también lo son. ¿Ser, Parecer, Ver? Moda.

Los ricos y famosos de ahora son como el resto de tribus urbanas. Si los neonazis llevaban Doc Martens, si las polianas pijas de Nueva York llevaban una hebra de perlas al cuello, si las estrellas de cine iban envueltas en visón y aferradas a un joyero de cocodrilo, si la Jet Set lleva maletas de Vuitton. Los ricos y famosos, el sueño de Vogue USA, el anhelo es una vida de Louis Vuitton. O lo que es lo mismo, si Audrey Hepburn desayunó en Tiffany, ellos quieren vivir con Givenchy y comer en Chanel. ¿Divertido o decadente? Vuelven y, eso es lo que cuenta. Bueno, y que Anna Wintour lo sabe. Y nos hace vivir en un sueño.

Él es el único posible. El hombre. Nada de Jean Paul Gaultier, histerismos de Dolce & Gabbana o modernidad de manual por Slimane. Normalmente es Savile Row, ahora es Tom Ford. Los tiempos cambian pero seguimos deseando lo mismo. Seguimos deseando una mirada sensual pero no sexual, un humor ácido, un toque elegante, una promesa, una carcajada, el humo de un cigarro a punto de encenderse y una mano por encima del hombro que acabe con un beso prolongado.

Porque al final, después de un asedio feminista, después de renunciar al amor, entregarse al sexo, inspeccionar la perdición… Descubre que no se puede investigar la perversión sin sumarse a ella, al final fuma, bebe y se dedica a la indecencia pero. ¿A quién le importa? A nadie. Fin, The End en negro y con las letras en firme cursiva blanca.