Yo Sí Que Sé De Moda

Teniendo en cuenta que la moda es como cualquier otro tema en este mundo que nos rodea, todos deberíamos tener en cuenta que hay alguien que “sabe de moda” en nuestro entorno. De verdad, o de mentira. La mayoría de las veces en una farsa de autocomplacencia y en una orgía de egos y de estética. Ya he planteado muchas veces la cuestión acerca del verdadero poseedor de la Moda, ¿damas de Park Avenue con el último grito de Fendi o aspirantes que visten de Zara? El dueño es quien tiene la prenda en su armario de la misma forma que el dueño del alma es uno mismo aunque los demás lo disfruten/sufran.

Listos hay en todos sitios. Sabios en -casi- ninguno. Porque Madrid es la cuarta pasarela a nivel mundial, porque Chanel ya no ofrece nada, porque Karl Lagerfeld está pasado, porque Tom Ford es El Diseñador, porque Gucci es para estrellas en ciernes, porque Claudia Schiffer no fue la top de tops, porque Kate Moss es un icono, porque hay una rubia descafeinada con poses de fotolog subida a la pasarela que se llama Agyness Deyn. Porque sí. Porque Balenciaga cuesta diezmildólares y, porque sí, porque tú no has “cazado” el clon/ganga del siglo porque, reconócelo, vale diecinuevenoventa por algo. Que hagas ojos tiernos con esa falda que tanto se parece a la de Prada pero que durará una temporada porque por nuevenoventa no puedes decir que no, no es Prada. No nos engañemos.

Pues eso, listos hay en todos los sitios. Y, tontos también. Es la verdad. La pura verdad. En mayúsculas. Una verdad que duele pero, mejor una verdad que duele que una mentira que mata. ¿O no? Escepticismo. “Yo sí que sé de moda”. Claro. Y de Foucault y, también has leído El Capital de Marx. Ya nos conocemos, esa blusa blanca transparente con ínfulas de Marc Jacobs es de Massimo Dutti; el bolso de cuero de color miel es de Zara y la falda de ante marrón es aquella que compraste cuando te dejó tu pareja. Ya sabes, cuando te diste cuento de que acabarías sola y de que las princesas no existen. Cuando te diste cuenta de que ahorrar es un término relativo porque ahorrar y disfrutar de la vida pueden ser términos contradictorios. Y, aquel día, entre luminoso y ensombrecido decidiste comprarte aquella falda por lo que ganas en un mes. Por esa cifra destinada a las vacaciones de los dos aquel año. Casi aplaudo. Valor. Hay que tener valor para gastárselo en una falda pero, ¿hace sentir mejor verdad?

Ya nos conocemos, queridos. La mitad de ustedes piensan que soy idiota, la otra mitad lo piensa a veces. Ya. Yo pienso otra cosa, discúlpenme. El otro día me han recomendado que “deje de gastar en tiendas de moda y contrate a varios psicólogos y psiquiatras para que me ayuden con "el caso".” Tranquilo, no lo haré. Yo gasto mi dinero donde quiero. Y no pienso enriquecer a un cretino con diván que se limita a escuchar los desvaríos de alguien para luego, terminar achacándolo todo a la infancia. Algo así como “sí, usted es psicópata. No es por nada reciente y no puede hacer nada para solucionarlo. Fue aquel patito de juguete que sumergió en la bañera y que no volvió a (re)flotar a la superficie. Es un caso que requiere de mucho tacto. A partir de hoy, dos horas a la semana. Mi secretaria le informará de mis tarifas.” Querido, esas dos horas a la semana cuestan tanto como la falda de ante marrón y, ¿sabes qué? La falda de ante marrón estará siempre en el armario. Las dos horas de “consulta” -ejem-, no.

Supongo que también habrá alguno que crea que “soy brillante”. (Probablemente, creerán otro adjetivo pero, no me saquen de mi error). O que el blog es “bueno”. Estupendo, gracias. De veras. Es un placer cuando te dicen eso. Porque ya saben, “leer es escuchar con los ojos”. El “yo sí que sé de moda” explota como la pólvora. La moda, como trata de la lotería del destino en parte es presa fácil. Todo el mundo puede opinar, todos tienen opinión y, todos se creen semidioses. Ya. Pero, si yo tuviese las llaves del Varhala no escogería a ninguno de esos guerreros para la batalla final y, mucho menos les daría hidromiel.

Bien, “tú sí que sabes de moda” aquí tienes la lección de tu vida. ¿Sabes quién es Madame Gres, Vionnet y Paul Poiret?, ¿Sabes lo que es el shantung, el jacquard y el pasley?, ¿Sabes quién era Dovima, quién Suzy Parker y quién Penélope Tree? No sabes cuánto me alegro por ti. En la vida hay que saber de todo. Si además pones un par de citas célebres entrecomilladas puedes dar empaque e inteligencia al texto. “La colección de Chanel recuerda a ese omnipotente aire marchito y caduco de la abulia de la aristocracia, la apatía por el lujo y el desprecio de lo finito mientras, al mismo tiempo, es una declaración de amor al lujo por el lujo. Al hedonismo. Lo que dirían los franceses “los aristócratas a la farola” pero, ¿el lujo? El lujo sigue aquí.” Es fácil. Luego se añade Shakespeare, Molière o Vattimo como nombres al lado de Dior, Chanel y Versace y, todo está hecho. Es una fórmula sencilla. La misma fórmula en la que “todo está en combinar, ¿sabes?”, bolso de Hermés y vaqueros de Mango. ¡Qué grande!

¿Sabes qué? A nadie le importa si sabes quién era Elsa Schiaparelli o si aprecias el matiz que define al Shocking Pink. Porque eso no importa nada. Saber eso es acudir a un buen diccionario, a una enciclopedia o repasarse algunos vídeos de memoria. Youtube está lleno de fanáticos, de los malos ya sabe(s)n. Linda Evangelista comparte espacio con Paris Hilton y, Claudia Schiffer con Irina Lazareanu. El mundo está descolocado. ¿Sabes? Esto es un secreto y una lección, apunten. -Apunta- A nadie le importa quién eres, quien seas o quien serás. Puedes ser un grande o un mediocre más. Puedes ser un genio o un jeta. Puedes ser un estúpido o un inteligente. Un perdedor o un ganador. Captan, ¿no?. A nadie le importa que sepas que la seda es mejor sin hilos metálicos que alteren su peso, a nadie le importa que llores -de pena- con un Fortuny. ¿Sabes porqué? Porque la Moda no es eso, ni el mundo es eso. El mundo perfecto no existe y, nadie sabe de moda. Que lo sepas.

Uno puede sentir o aceptar, esperar o reclamar. Grita, llora o clama. Aplaude, calla o ríe. Haz lo que quieras. Si ese vestido de Zara a veintinuevenoventa te hace sacar la tarjeta de crédito y pensar en una posible cita con tu príncipe azul o, con tu príncipe verde, cómpralo. Vale mucho más de lo que cuesta. Si esa chaqueta de Chloé te hace iniciar una vida nueva en la que todos los días perfilas tus labios de color rojo y le dices al mundo que pare un momento que, ya no te bajas que, ahora te subes. Cómprala. Será cara pero también lo es un café de Starbucks por mucho que digan. Pero, reconozcámoslo, no sabe de nada.

La moda no se aprende, no se sabe, no viene en un diccionario y, por lo general, está llena de rubias tontas y estúpidas que pasean felices y contentas con sus Levis 501, sus tacones de diez centímetros y sus bolsos de cuero con tachuelas de Burberry. Toda la temporada. Que el bolso es caro, ya sabes. Pantalón vaquero y blusa blanca de Blanco, para el fondo de armario (cosa que es bastante, bastante -bastante- triste por no decir, patética) y bolso de Burberry. Pero del Burberry de fotolog. No del bueno. Grande. Por eso y por más cosas, la moda es una mierda. Y lo digo yo. Opiniones diversas en el formulario de comentarios.

De todas formas, hagamos un matiz. “Alguien que se considera un Dios o un mito no tiene mucha credibilidad racional según mi punto de vista.”. No lo digo yo, que quede claro. Nunca diría eso. ¿Te he llamado perdedor? No te lo creas y, no me escuches. Querido, esto es divertidísimo. Es como el “yo sí que sé de moda”. Mira, el que sabe de moda no sabe nada. Uno sabe de algo cuando lo disfruta y, si alguien disfruta ya sabe del tema. O, puede que no siempre pero sí muchas veces. Grace Kelly no era una princesa y al final lo fue. Princesa y amante de Cary Grant (me corroe -casi- la envidia) Por eso, por nada o, por todo, la pura verdad es que si ese par de zapatos negros que tienes en el armario te hacen sonreír, valen más de lo que cuestan y, queridos, eso es la Moda. La búsqueda incansable de la belleza. Sin títulos, sin etiquetas o con todas las etiquetas del mundo. La cabeza del Bautista en bandeja de Tiffany. Punto final.