Claudia Schiffer, Supermodelo Y Musa

Vuelve Claudia Schiffer si es que alguna vez se fue. Vuelve el mito de cabellos rubios, labios rojo carmín y escote generoso. Vuelve el ángel que iluminaba Chanel y el diablo que encendía Versace. Vuelve la carnalidad, vuelve el sexo y vuelve Tom Ford. Es el regreso de una nueva era. Una nueva era que vuelve porque ya fue nueva en algún momento y luego fue repudiada pero siempre quedo en la retina. Vuelve la época del poder, de la dama de hielo en el despacho y el ángel demoníaco por la noche. Vuelve la dama, vuelve, la fulana. Vuelve la supermodelo.

La moda tuvo, durante mucho tiempo, un solo nombre: Claudia Schiffer. Fue el prototipo de mujer para Helmut Newton, el nombre del deseo, el reflejo de la elegancia, el mito que marcó historia, pasó a los confines del tiempo y creo un icono. Personaje y persona, modelo de carne y hueso, modelo divina y humana. Modelo. Modelo de letras mayúsculas, modelo de ser deseado y deseante. No producto, no fotolog, no androginia barata, no imperfección divertida, no anorexia provocativa, no escándalos de prensa amarilla, no corrupción. Pero sí clase y sí elegancia. Y, también carnalidad. No fue la primera supermodelo, pero fue la única a la que realmente se la puede llamar supermodelo. Supermodelo y musa.

La portada de la edición alemana de Vogue muestra las dos caras de Claudia, e mito erótico y la diosa helada. Es como ver un reflejo del agua, bello pero inalcanzable. Es lejano y dan ganas de estrecharla pero al mismo tiempo, parece un sueño. Un sueño dañino, emponzoñado. Es sexo, carnal, gélido. Es Claudia. Es erotismo carnal, sexual y ajeno. Es como si alguien se desnudara a través del reflejo del espejo, tú no sabes si es real o es fingido pero por un lado te da miedo incordiar la imagen y por el otro, la otra cara de la misma moneda, te mueres por adentrarte en la irreal realidad.

El editorial parece sacado de una revista de los años de después de la guerra, de cuando las mujeres ya no se pintaban la costura con pincel y cuando el lápiz de labios no era el jugo del vino y la raya de los ojos no era un escueto tiznón de carbón. Cuando el peinado hacia arriba desafiando a la crisis quedó cubierto por la opulencia del rizo carnal y femenino y cuando, el ama de casa con delantal desprendible de hilo y que sueña con una lavadora es relevada por un ángel endiablado de cabellos rubios, boca cereza y lingerie, que no ropa interior.

Llega el negligé y no el pijama, vuelve el encaje, el corsé, la jaula de pájaros, el exceso de tela, el cabello del color del sol y el despecho. Llega el consumo, la moda, la marca y llega Dior. Y con él llegó el escándalo. Y su báculo oscila y marca el talle y decide si protagoniza el pecho resaltando la cadera, si se ocultan las piernas de la mujer jarrón o si el equilibrio entre busto y caderas vuelve a cobrar protagonismo. Vuelve la carnalidad erótica de la dama de hielo. Femme fatale y mujer carnal.

Ahora en el mundo brillan las mujeres con poder y el consumismo americano salva Francia. Dior salva Francia y no el lastimero y quejicoso Mr Marshall. Ahora ellas enseñan u ocultan las piernas descubriendo o vendando el rostro a su antojo. Ahora los tacones son inverosímiles, la banda sonora es de Sinatra y el Moët choca en un destello de Baccarat con el Chardonnay. Se pone de moda la Riviera, vuelve Portofino, California es divertido y Palm Beach es el nuevo Southampton.

Y la dama se vuelve mujer. Toda ligueros en champagne. Sexo y audacia pero con un halo de picardía y de inocencia. Ya nadie recuerda cuando a Veronica Lake la pidieron que se cortara su clásica melena y desmaquillara su rostro, ahora todas han dejado de ser serviles damas para convertirse en eróticos jarrones ahora cargados de pensamientos y no de casamientos. ¿Se divierten más las rubias? Quizás pero es que, ahora sólo hay rubias…

Y, ahí está ella radiante. Picante, gigante, grande. Estrella del nuevo Hollywood, dama, fulana, reflejo, musa, hada del fatal destino y arpía voraz de la pitillera dorada y de tacón sobre el suelo ajedrezado. Dama, mujer, objeto, objeto pensante, ser deseado y deseante. Bella, eterna, Claudia.

Y, entonces, la miras y lo sabes. Ella es un drama y una comedia, lleva a la catarsis y disfruta de la tragedia. Está ahí con sus ligeros estirados, su zapato eróticamente erguido, su boca ligeramente entreabierta, su expresión ardiente y femenina, su cuerpo liso y curvilíneo y ella casi desnuda, tumbada y erotizada con expresión endemoniada. Y, entonces, sabes que el sueño se ha acabado. Pero, aunque quizás no sea el bello jarrón finamente esculpido que está atrapado entre las páginas, sabes que es Claudia y que ella es nueva, es el regreso de una era, el augurio de un cambio. El flechazo se llama Claudia, no Eva, Claudia.