El Báculo De Dior

Christian Dior fue rey de la Costura y tuvo su propio cetro, un soberbio bastón majestuosamente báculo que le sirvió para guiar la moda, el mundo y a la mujer durante los diez años en los que el irreverente genio de la lírica, la forma y la escultural belleza se sirvió de la moda para cambiar al mundo. Alargó las faldas como un tirano, convirtió el canon estético en la vuelta de la femineidad exagerada y tiránica del objeto sexual racional y salvó Francia. Él, Christian Dior y un báculo y cambió el mundo. Realmente Arquímedes tenía razón, un punto de apoyo puede mover el mundo; que se lo pregunten a Dior, a Christian Dior y a su bastón.

Ahora el mando de Dior lo tiene John Galliano, genio, adefesio, crítico con el mundo de la moda y, al mismo tiempo, genio comercial. Loco de las prendas, los tejidos, la forma imposible y el espectáculo como espectáculo que -¿Quién sabe qué?- consigue beneficios y ventas. Aunque, muchas veces, renunciando al puntillismo dictatorial de Monsieur Dior o al ingenio de Saint Laurent a favor de eclipsar.

Y, ahí surge la pregunta. ¿Puede la moda eclipsar a una mujer? La moda es una labor que trae belleza al mundo. La moda convierte a la persona en mujer, a la mente, en cuerpo y al pecado en deseo. Hay moda las veinticuatro horas del día acompañando desde el desayuno con un sencillo vestido blanco de voile, hasta la cena con un soberbio traje cóctel años cincuenta; marcando el paso con un zapato de salón de tacón alto sobre el suelo de damasco o viendo a la sutil chinela caer a los pies de la cama en un silencio sepulcral que rasga el clímax; delineando el labio carmín besado o profundizando en la expresión de los verdaderos ojos y del mirar; acompaña a una mujer precediéndola a su llegada y alegrando su marcha o, sencillamente, haciéndola eterna.

Y, a nadie le importa si se lleva Prada o Zara; si es Monsieur Dior o Madame Chanel o si es gasa o brocado. Estilo. Clase. Elegancia. Glamour. Un diamante es para toda la vida pero un recuerdo, dura más. Y un recuerdo es el del New Look de Dior, ella, la mujer, espléndida como una flor. Es la mirada escrutando el espejo, el fondo de la Torre Eiffel hecha traer para la parisina, la dama hecha mujer y la mujer hecha dama. Estilo es la palabra clave y uno se pregunta: ¿Es esto Dior?

Siempre he pensado que una casa debe morir con su creador. Poiret murió con Poiret -arruinado y olvidado-, Chanel debió fenecer con Gabrielle y Dior debió perecer con el yo de Dior y yo. El problema es el olvido. ¿Quién recuerda a Fortuny y quien a Paquin?, ¿Alguien habla de Le Dix de Balenciaga, Vionnet o Mainbocher?, ¿Cuántos aprecian la Costura del inglés de París (Worth)? y, en cambio, ¿Cuántos ven al Dior de Galliano, al biónico androide de Balenciaga con Ghesquiére y al patidifuso y maltrecho Vuitton de la mano de un psicotrópico Marc Jacobs? Todos, todos que son alguien y ninguno.

El báculo ha pasado de mano. La decadencia del imperio. El príncipe destronado. La grandeza perdida, la decadencia. Hecha un pequeño e inocente bastón o un omnipotente árbitro de estilo. ¿Ahora venden ropa y antes filosofía? Probablemente sea terrible dejarte matar por una sisa como Chanel pero, quién decide porqué morir y porqué no dejarse matar? Si me consultan, quiero quedarme. Si no, que Dios me lleve terminando una sisa si eso me deja un buen recuerdo y, si no, el Ritz de París y trompetas sonando al caer de las lágrimas de Saint Laurent y un fausto de estado no como a Isabella Blow o a Gianfranco Ferré sino como a Versace o a Gucci. Con escándalo y con paso a la posteridad. Aunque me tenga que matar un mafioso. Aunque el cetro caiga y se haga añicos. Armani, te suplico que mueras de pie. Vale más morir de pie que vivir de rodillas. Difunto Dior. Eterno Christian Dior.