Prada, Comuna ¿Chic?

Miuccia Prada siempre se ha considerado comunista. Corazón a la izquierda y sangre roja, muy roja. Comunista, anarquista, política. Por encima de un mundo superficial que hiela el corazón, de una cultura en la que se paga quincemildólares por un vestido y cuatromil por unos zapatos. Una cultura en la que dar de comer a una tribu de África cuesta treintadólares. Una cultura donde nada es justo.

Miuccia Prada es una intelectual. Si se hubiese criado en el París de los sesenta ahora tendría la voz cascada por los cigarrillos sin filtro y por el vodka bebido en el Barrio Latino entre susurros y confidencias de artistas malditos sin más compañía que el opio y sin más consuelo que el suicidio.

Si hubiese vivido en París quizás hubiese terminado su vida como poetisa frustrada ahogando sus lágrimos y su cuerpo en el Sena, tarde, cuando las farolas parpadean anunciando el alba. Anunciando la hora burguesa del desayuno. Anunciando la Iglesia del domingo y el pan y el vino.

Pero Miuccia Prada tiene otro pasado diferente al que se escribe con sangre, roja. Del corazón. Heredo Prada. La transformó en un imperio. Capitalista, you know it. Y en cada colección decidió reirse de las fashionistas que pagaban las esencias y tormentos capitalistas encerradas en zapatos de tacón y pintalabios rojo fuego. Sólo un poco. Dice ella.

Decidió convertirlas en secretarias. Amantes, queridas, putas mejor vistas. De los cincuenta y sesenta, de la Revolución Industrial pendientes de su marido, sus hijos y sus revistas del corazón. Con su falda de tablas recuperada de alguna disyuntiba entre Coca Cola y Pepsi por el american way of life.

Luego las convirtió en intelectuales. De negro. Muerte. Y rojo corazón. Un impulso beatnik animado por la bebida y los -ismos. Pequeñas filósofas de hoy, carteras de Prada y libros de Nietzsche. En el escaparate de Prada por la redención.

Luego Miuccia tuvo devaneos y coqueteos con la femineidad. A veces la cortejaba con celo, otras la rechazaba con fiereza. Al fin y al cabo las que compraban, eran ellas.

Ahora, tras seguir comunista. Dice Miuccia que sólo las valkirias son mujeres. Armadas. Hasta la muerte. Sin saber qué es rendirse. Calzadas con zapatos de tacón. Y rendidas a un salón con alfombras de terciopelo bajo la muy alargada sombra del triángulo de Prada.

Dicen que los extremos se tocan. Cuentan que Hitler y Stalin firmaron un pacto de acero. Compran tiaras de diamantes los de Prada para la comunista alzada en reina de los socialistas capitalistas, del movimiento de clases de los obreros comprando bolsos de Prada. Alzada en reina, con tiara de Cartier. Hay extremos que se tocan.

Mientras ella se sigue riendo de sus súbditos que aún creen en la república, en las comunas, en el proletariado. Que malviven malcomiendo para pagar Prada. Para seguir durmiendo amparadas en que es Prada.

Quién sabe, quizás algún día el rojo sea de sangre. De guerra. De revolución. Quizás algún día todos seamos comunistas.

O quizás no.