Sueño, Pesadilla, Estambul

Mujeres de verdad. No es una demanada ni una clemencia, no es un ruego y no es un silencio implorante al cielo. No es el trazo del carmín en los labios jugosos del deseo. No es el universo en el que las mujeres caminan con faldas tubos marcando el compás de su paso. No es un mundo de mentira. No es un mundo con niñas jugando a ser mujer. No es un mundo de té. No es un mundo de historias de amor. No es un mundo de mentira y con olor a Chanel, no es la vie en rose.

No es un mundo negro, rojo o gris. No es azul ni es verde. No es del color de la tierra, del color de la sangre o del color de la rendición. No sabe a sangre ni a sudor. No sabe a hincar la rodilla en tierra y no tiene el color de la blanca paloma o el final edulcorado. No es un mundo con paseos por Central Park, no es un mundo en el que el cine vende sueños e ilusiones para los corazones enamorados o para los desilusionados.


No es un mundo de polvos compactos aplastados ante el espejo, de medias con costuras y de lencería de encaje. No es un mundo de novios perfectos, de maridos tiranos y amantes sensuales. No es un mundo de portafolios Hermés, de ático en Park Avenue y de portero y ascensor. No es uno de esos mundos perfectos, de sueño de Hollywood.


No es uno de esos mundos depresivos y oclusivos. Ni es el mundo de una élite. No sabe a champagne ni a Cointreau. Es un mundo de batallas perdidas, de pasos en falso y de deshonor. Es un mundo en el que destroza el rencor y la pasión. Es otro mundo.


En el que las mujeres no juegan a amazonas, a heroínas o a la heroína. No juegan a ser Kate Moss o a ser Cory Kennedy. No juegan a ser Penelope Tree o el último amor de Karl Lagerfeld. Un mundo en el que no hay vaqueros de Alber Elbaz con bolsos de Louis Vuitton. No es un mundo sin fotolog, ni es un mundo de humildes. No es un mundo de dioses ni de demonios. No es un mundo lascibvo ni hedonista.


Es solo el mundo. El mundo, Lara Stone. Estambul. Un mundo maravilloso, un mundo con una espada en la garganta y olor a sangre en el arma blanca. Es un mundo que huele a podedumbre y a perfume. A femineidad y a masculinidad. A rol clásico y a tirano desterrado.


Es un mundo diferente. Ni bueno ni malo. La vida a través del color y la muerte a través del bicolor. Es un mundo que suena a carreras sobre un tacón, a foto desenfocada y a traición. No es Mata Hari y no es exótico. Es solo eso, una mujer en Estambul. Sólo es eso. Y es mucho más.