Hermés, Dear Amelia

Las damas de Hermés siempre habían sido amazonas. De esas de domingo, pantalones de pana, botas de cuero lustradas previamente gastadas por los criados, chaqueta de terciopelo y fusta en mano.

Eran damas con toda la parafernalia de los caballos. Bridas de seda, mantas de cachemire, trofeos en forma de Birkin y un mundo donde el podium es de color naranja.

Ahora son mujeres emancipadas que han dejado de susurrar al cielo sus deseos para surcarlos.

Son mujeres que dejaron de ser respetables hace mucho, que han olvidado el significado de la decencia por el de la aventura. Que han olvidado el compromiso con la decoración y la tarta de manzana por el horario de la mañana encima del cielo.

Que han olvidado lo que son las fronteras. Cruzan el cielo hacia el infinito. Sin más pasaporte que el sello de Hermés.

Sin más patria que la bandera francesa llevada con azor por el guardián de la respetable decadencia burguesa francesa. Hermés.

Para alguien cuya patria sólo es la soledad sin límites del cielo.

Sólo limitada por la bóveda del cielo.

Y por ella.