El “Todo” Paris

Quizás el Front Row haya cambiado con los años, no es algo de extrañar, y es cierto, ya la Alta Costura no es el último reducto de la moda, ya no es la poesía hecha moda o el taller de los sueños ahora, es otra arma de la comercialidad, o de la no comercialidad y, sobre todo, la antesala de la Alfombra Roja aunque éste año no vaya a haber Globos de Oro y quizás tampoco Oscars. Antes, había damas vestidas de Chanel, socialities de primer orden, editores magnas de revistas, artistas y diseñadores y, el Todo de la moda.

Antes las damas del Front Row eran las musas de los creadores, inspiradoras, devotas y elegantes o confidentes. Mujeres concienciadas de las obras de arte que lucían y, sacrílegas a una marca, a un hecho, a una actitud: la elegancia. Hablaban en el backstage, iban al show room, eran fotografiadas por la prensa y, posteriormente se convertían en la representación de la firma en la Alfombra Roja como verdaderas divas convencidas de la elegancia y de la clase y no como débiles camareras de bar con un vestido prestado.

Eran damas europeas ricas, elegantes norteamericanas deseosas de sofisticación europea, actrices del Hollywood dorado y musas. Comían en Maxim´s, bebían Dom Perignon, dormían en el Palace, tenían doncella privada, un marido rico y vestían de Chanel. Era otra época, la época del glamour y del lujo pero, no del lujo decadente, del lujo sobrio, irreverente y, sobre todo exquisito.

Eran excesivas, ¿alguien lo duda? pero maravillosas. ¿Qué Karl Lagerfeld proclamaba oro? Ellas se lo ponían, ¿Yves Saint Laurent soñaba en rosa?, ellas entonaban la Vie En Rose, ¿Qué Lacroix deliraba con España?, ellas se volvían flamencas, ¿Qué Ungaro veía túnicas?, aquello era un delirio de Grecia. Sacrílegas, musas, dictadoras. Aquello eran ellas.

Tenían asistente personal y recorrían el hall de los hoteles envueltas en visón, aferradas a un joyero de cocodrilo y con una corte transportando un juego de maletas y sombrereras de Louis Vuitton. Aquello era la llamada, de forma opulenta, la Alta Sociedad pero es que eso era la Costura, un espectáculo, un show, el todo moda.

En París se producía la reunión, nada de permisivas licencias a Valentino para dar la otra fiesta del siglo en Roma, nada de actrices de glamour comprado y damas con estilistas. Aquellas eran mujeres de verdad, de carne y hueso pero, qué mujeres. Duermen en sábanas de tres mil hilos de algodón egipcio en un hotel con carta de almohadas de cinco estrellas, desayunan melón con champagne, calzan stilettos de Manolo y sueñan con Chanel. Son otras Pretty Woman, otras cenicientas.

También dan cócteles de esos a los que iba Balenciaga, aquellos que todo el mundo acudía, aquellos en los que servían caviar. Llevaban tacones de aguja, valoraban la costura y la vapuleaban a partes iguales, ninguna de ellas llevaría jamás algo del pret a porter pero, ¡Por qué no mezclar denim con Chanel?

Pero no todo es elegancia, ellas también creen en el mal gusto pero con dogmas, y con la firma de Versace. Si el negro era el color de aquellos años, fantasía y femineidad eran los complementos. ¿A quién le importa lo que digan? A nadie y a todos y es que ya se sabe, dinero es la palabra más importante con el permiso de estilo.

España es otra de las inspiraciones, y con España viene el maximalismo. Puertas doradas, botones uniformado, titulares extravagantes y volantes. Seda, terciopelo, adamascados, brocados y enaguas. Y, por supuesto, un nombre. Escueto, en una etiqueta escrito: Ungaro.

Pero no sólo es Alta Costura, ¿A quién le importa el precio? Es confección particular, al detalle, sangre y pasión y, por supuesto, exclusividad. Ungaro, el discípulo de Balenciaga es uno de los pocos que cuenta con seguidoras asiduas, su estilo es reconocible y, al mismo tiempo, moldeable. Sus prendas fueron esa temporada, un delirio en Vogue.

Lujo opulento es la tendencia. Brillo, plumas, encajes, volantes… Todo es poco en el mundo de la Costura. Son como las últimas horas de la Cenicienta, el fin de fiesta, el coûp de grace, el toque final. Perseguida, ganadora en la batalla al estilo ya puede volver a América, a Europa, a Hollywood con un armario repleto de Costura, en un vuelo trasatlántico en el que esperará a los próximos seis meses para volver a la ciudad de la luz, al centro de la moda.

Pero, ¿Puede huir de su futuro y quedarse en París para siempre? ¿Por qué no vivir para siempre en la ciudad de la moda? Date prisa, querida, las horas pasan y el reloj pronto dará las doce y el sueño acabará y, ya sólo serás una mujer que no una musa envuelta en sedas pero no en genio. Date prisa, o el sueño se romperá. ¡Despierta! O, mejor dicho, ¡Huye! Corre por París porque siempre nos quedará Paris y, siempre vivirá Chanel.