El (Envenenado) Regalo De La Uniformidad

Dijeron cuando Mademoiselle Chanel regaló al mundo su venerado Petite Robe Noire que era un Ford firmado Chanel, un silogismo que encerraba una gran maldad, lo que Vogue proclamaba era el milagro de la uniformidad, milagro endiablado. Por un lado, es la simplicidad la que guarda el secreto, esa sencilla versatilidad de un uniforme personal e impersonal al mismo tiempo y, por otro, el dardo envenenado del fondo de armario. Tira de fondo de armario y, todos vestirán de negro. Ahora, la uniformidad está de moda y no sólo porque Ghesquiére nos vista como androides revisitados, porque Zara explote su fórmula clon en masa o porque el fenómeno (ego)log arrasa.

El Je Ne Sais Quoi francés ahora se compra, la fórmula es sencilla: bailarinas por favor, chaqueta de tweed ceñida, denim Levi´s de los marginales 90s y collares de perlas o 2.55 junto con poses demodé. El salvajismo italiano de Versace se regala, un vestido de gasa de leopardo, un cinturón de tachuelas de Notting Hill, unas cosa-sandalias de Balenciaga, y un abrigo de cebra. El British Chic relajado pero con un toque “royalty” inglés se vende en Savile Row, ni Bianca Jagger puede hacer nada, chaleco inglés mil rayas, camisa masculina de color azul, corbata Hermés y zapatos masculinos de charol y, el toque de ingenio, el bombín. Y, el elocuente glam de los 80s donde el poder era de color verde (dólar) y dónde la moda tenía un nombre propio, Studio 54. Visionarios los que ven BoomBox como el nuevo 54 porque también verán a Cory Kennedy como Jackie.

El grupo marginal de la modernidad, mi tribu urbana predilecta si fuera Hitler y tuviese un campo de concentración es el genio e ingenio del fenómeno del uniforme. Y a Coco Chanel la dijeron que no triunfaría. Pero, no nos engañemos la culpa la tiene tanto Vogue como el fenómeno Internet. Vogue por apostar por el mismo tipo de diseñador, por el mismo tipo de top, por el mismo calendario año tras año y es que, cada primavera veo flores, en Balenciaga androides; cada verano veo caftanes y aires orientales y africanos, en Prada un revival de mujeres suburbanas; cada otoño, un sutil oque decadente inglés entremezclado con algo de la vieja escuela, desde el Gran Gatsby a los escolares resumidos y, un invierno cuajado de pieles y de glamour de femmes fatales cuajadas de diamantes, rodeadas de fragantes perfumes densos y potentes y que anuncian su llegada antes, incluso, que el ruido de sus tacones. La culpa es, de las altas esferas y, por eso, no se puede culpar a los pobres díscolos del (ego)log.

Pero, la culpa si alguien la tiene es de Kate Moss, ínfula confabulada de pasiones y odios pero diosa de toda una generación llamada, en vez de X o Ipod, Moss. Generación Moss o Kate o, Cocaine Kate. Pero, todo se resume en una frase que anunció un editor de Vogue; es triste y es genial.

“Si Kate Moss utilizara pieles de plátano como ropa interior, la economía de Costa Rica se triplicaría.”