Postmodernos Nada Modernos

Cobrasnake.
Última tanda The Selby.
Estoy convencida de que el tío es un pirado.
Encumbró a Cory Kennedy.

A las niñatas que se despatarraban en cualquier disco de L.A con cara de consumir mucho, meterse de todo, no peinarse, comprar ropa en el ejército de salvación, comer Lacasitos de colores y beber mucho ron.

Fotografíaba sin flash a niñas fashion de Los Ángeles, un poco colocadas en cualquier tugurio de la ciudad donde todo el mundo quiere ser famoso, trabajar sigh en el cine, en la moda o en algo que asegure Alfombras Rojas, un par de autógrafos y algo de sexo. O de mito al estilo James Dean, que hay de todo.

Tiene casa de perturbado. De niño molón raro.

Con una cámara en mano que toca con su varita a una adolescente que se deja sacar las bragas con 15 años por un tío que coloca su pelo -sucio- y su cabeza no demasiado preocupada por los exámenes finales en una revista de moda como lo último. Y Karl Lagerfeld quiere a Cory Kennedy. Carine Roitfeld quiere a Cory Kennedy y un par de años después nadie -nadie- se acuerde de Cory Kennedy. ¿Aquella de los ojos rojos y con pinta de sucia de hace dos años?

En fin.
Aquella que era la hostia.

En fin.

La cosa es que no sé muy bien porqué, The Selby (que tampoco sé muy bien quién es) ni qué hace (aparte de hacer fotos de casas con muñecos raros de plástico y nombres de pseudo famosos o famosos enteros o desconocidos completamente) y que tiene un libro que se ha agotado y a todo el mundo le encanta, hizo fotos de la casa de los abuelos del "chaval".

El abuelo colecciona sombreros en perchas.

Tiene fotos de bebés.

De otro tiempo.

De tiempos mejores.

Buen humor.

Y piscina.

Debe ser el "enrollao" del que ha salido tanto talento. Sigh.

Pero, parece simpático. Algo viejo verde.

Un poco paleto.

De la España de los 60s.

Y del landismo.

Pero en L.A que es como más internacional.

Pero la abuela es como Coco Chanel si hubiera sido americana.

Y, bueno, salvando las distancias, hubiera tenido un nieto así.

Analógico.

O digital.

O dios sabe qué.

Y, si Chanel no se hubiese cortado las venas antes de alumbrar semejante ¿espantajo?, ¿ser?....

Y como dicen en España, uno de esos que se espera que Dios acoja con la misma alegría con la que se lo mandamos.

Pero, su casa tiene encanto.

Un encanto algo pasado de moda.

De demasiado oro, demasiado barroca, demasiado abigarrado, demasiado efectista, demasiado... esto ya lo he visto yo en casa de Chanel y mejor.

Pero bonito.

La génetica... qué malas pasadas juega.

Aún así, un entorno creativo que me hace pensar que el barroco da cosas grandes.

En su época dio angelotes extraños.

En la nuestra da chiquillas descarriadas.
Más cerca del infierno que del cielo.

De aquellos barros estos lodos. Pero una abuelita chic.