Rojo Fuego

Antes las modelos no te engañaban. Ya sabías que eran tontas, objetos sexuales y puras perchas. No necesitabas que fueran poetas ni que desearan comerse el mundo de la pantalla. PorelamordeDios, bastaba con que se comieran la cámara y te convencieran de que si te ponías su vestido quizás parecieras ella.

Ahora parece que todo ha cambiado. Ahora para ser modelo necesitas un book en fotolog.com y que los fotógrafos se pasen horas retocando tus fotos porque oye, tu bebes, fumas... Puntos suspensivos y más puntos suspensivos...

Además necesitas que The Sartorialist te Sartorialice y que a Carine Roitfeld le parezcas algo más que una cara bonita -al caso- o una cara fea -oye, hay bellezas interesantes-. Si no, siempre te puedes trabajar a las editoras lesbianas de Vogue París -Emmanuelle, Daría tiene una carta para tí- o a los -pocos- fotógrafos-relaciones públicas heteros que quedan pululando por éstos mundos de Dios.

Antes sólo necesitabas ser ella. ELLA. Momento indicado, lugar indicado. Ahora, ésto parece Harvard y las modelos haciendo redacciones sobre porqué quieren parecerse a la madreteresa. Qué bien y qué bonito.

Linda Evangelista nomelevantodelacama ahora reparte preservativos en India y Cory Kennedy anuncia peluquería de alta gama. (Y no es broma) -Aunque lo parezca-. El mundo cambia, está claro.

Las modelos ya no quitan el hipo, de hecho, te preguntas qué enfermedad tienen y porqué ninguna -honrosas excepciones- quita el aliento. ¿Y?

Al final llegan Claudia, Eva y Christy y te demuestran porqué valen lo que cobran. Y todo eso con un sólo vestido en rojo fuego.

Y te hace preguntarte si no quieres ése vestido.