Chanel, Zar De Todas Las Rusias

Karl Lagerfeld reaparece en un mundo que no puede olvidarle. Reaparece contando una historia e hilvanándola con la historia, con nombre propio, de Mademoiselle Chanel. Karl Lagerfeld une la que fue la primera colección con tema propio más allá de la belleza, lo exquisito o la Alta Sociedad de la trinidad de Cannes-Deauville-París. Karl Lagerfeld reaparece reinaugurando la temporada de pasarelas, de tendencias que fenecen y de cuentos con final. Feliz o no, ya saben. Reaparece con el idilio de Chanel en Rusia o, con el cuento de reinterpretar el evangelio de tela de Chanel en las finanzas de la jet. Jet que sabe a vodka y a lujo en tisú de plata, jet que sabe a misterios, a Kremlin y a color rojo rubí. Jet que sabe a frío, a nieve y a cúpulas esmaltadas. Jet que sabe a Oriente, a Occidente, a fin y a confín. Jet que sabe a Rusia, a grandeza, a monarquía, a invierno y a decadencia. Jet al fin y al cabo, jet en Chanel.

Gabrielle Chanel contaba una historia de princesas y príncipes destronados, de damiselas portando visones con la naturalidad de quien lleva un jersey, de diamantes, de astro rey y de decadencia, omnipotencia y vieja gloria. La historia de Chanel tenía un regusto trágico, un sabor triste y casi corrupto. Un sonido similar al de una bola de vidrio o a un huevo de Fabergé explotando contra el suelo y hecho un estallido de virutas y cristales, hermoso aún destruido aunque destruído.

Ésa era la historia de Chanel. Una Rusia elegante, sofisticada y grande. Altiva y orgullosa como las bestias heridas, magnífica, dorada, restallante y lujosa. Tirante y decadente. Ceñida, encintada, con la piel mojada y el cielo sólo alimentado por la luz de las estrellas. Una Rusia de príncipes y nobleza heráldica, una Rusia de misterios y de conflictos. Una Rusia brillante, cristiana, beligerante, combativa, medieval casi y campesina. Una Rusia de zares y dinastías. De terciopelos y armiños. De rojo, de oro, de azul pavo, de esmaltado brillo. Una Rusia elevada e inaccesible, un soneto inalterable, una cadencia, un compás frío, una bestia adormecida en el letargo de un sueño constreñido.

La Rusia de Lagerfeld sabe a otra cosa. Sabe a romance y a tendencia. Sabe a leyenda y a arte. Sabe a Bizancio y sabe a cuento popular. Sabe a tradición de princesas usurpadas y escondidas, a arroyos de hielo entre sacos de perlas y a San Nicolás. Sabe a blanco nieve, a rojo sangre y a burguesía y comunismo. Sabe a revolución popular, a sangre, a Odessa, a escalinatas, a pueblo pidiendo pan al zar y a divinidad. Sabe más a virgen y a Iglesia, a cirio y a ateísmo, sabe a tiara y a manto de Papa y sabe más a ricos y a pobres. Sabe más a la esencia de actualidad y a maniqueísmo que a Rusia unida y clamorosa, ferviente y devota.

La Rusia de París-Moscú sabe más a trampantojo y a vodevil que a palacio y a revolución. Es más calmada, más futurible y tendenciosa, más de despropósito y más a moda que la de Mademoiselle Chanel. Sabe más a reinterpretación por el prisma del tiempo añejo que a melancolía y anhelo, que a elegancia heráldica y dinástica. Sabe más a rojo sangre que a rojo pasión; sabe más a pan de oro que a brillo celestial. Sabe más a conflicto que a tradición. Sabe más a cuento que a historia. Algo tiene la historia cuando se vive (Mademoiselle) a cuando se cuenta (Karl Lagerfeld). Debe ser la diferencia entre narrar los versos del corazón y las puntadas de la inspiración a contar la leyenda de las Rusias o la idea del pasado de otro.