Ínfulas Del Presente Corrupto

En los años cincuenta, el estereotipo de mujer elegante sumía a las mujeres en un frufrú constante de faldas de tela plisada con enaguas, de cuerpos sencillos y lozanos y de una arquitectura ósea rediseñada por Dior con el residencial encanto del “zapatos y bolso a juego que, sólo les importa a las señoritas de los barrios residenciales” y una boquilla de nácar que las envolvía en un halo de humo intocable que sumía a aquellas mujeres con la cabeza siempre tocada y las manos siempre cubiertas en verdaderas damas de la jungla de asfalto. Ahora, la realidad ha cambiado.

Aquellas damas se han convertido en fulanas. Caras o baratas pero fulanas. Es fascinante ver cómo es ésta la sociedad del amago. “Soy lo que no soy, quiero ser lo que no soy, no soy nada.” No tienen la sensualidad de una Afrodita sólo representada por un par de -lascivas- sandalias, no son el Narciso que muere ahogado por el amor a su reflejo, no son las damas sureñas orgullosas -caprichosas- que arrancan sus cortinas por seguir siendo su reflejo, no son nadie. Ni siquiera son el aquel reflejo opaco del espejo.

Ahora, el presente es otra cosa. Son otras mujeres. Son otros hombres. Ya no son damas y ellos, ya no son caballeros. Ahora ya no hay cóctel a las cinco, ya no hay barbacoas en la piscina en verano, ya no hay jornadas de puertas abiertas, ya no hay fiestas como las de Studio 54, ya no hay salas de baile, ya no hay seda salvaje, ya no hay colores puros, ya no hay prendas exclusivas, ya no hay “Fly me to the moon” de Sinatra. Ya no hay aquello, sólo hay el ahora.