La Gran Estafa

Hay historias tristísimas que narran los editoriales. Historias hechas con personajes ficticios y ropajes prestados. Historias hechas a golpe de tequieros falsos y de cifras escritas a letra en un talonario. Son cuentos de farsantes, de hipócritas y de mentirosos. Son cuentos de esperpento que diría Valle Inclán, cuentos de la Santa Compaña y del mundo deformado por un espejo cóncavo y, otro convexo.

Hay historias de damas en embajadas, de princesas en torres y de fiestas. Hay conversaciones adultas, de adúlteras y de adulaciones. Hay engaños, trampantojos, espejismos y susurros. Son como pequeñas estafas hilvanadas las unas con las otras. McQ juega a vestir a las ricas millonarios de princesas hindúes o inglesas góticas; Lanvin convierte a las aspirantes en estilosas francesas con amantes en una buhardilla bajo algún tejado de París y Ghesquiére en Balenciaga presagia un mundo multicultural con cero normas y un sutil determinismo y relativismo moral como principios.

Hay historias de neoyorkinos que creen en los cuentos de hadas, historias para aquellos que no comparan a Papá Noel con el amor verdadero, historias para los que pernoctan, para los enamorados.

Porque en el fondo, vestirse es disfrazarse. Hoy juego a ser tú, mañana juega a ser yo. Ésa es la gran estafa, como diría Wilde, "la moda es esa forma de fealdad tan espantosa que debe cambiar cada seis meses". Mañana tonto, pasado idiota, hoy, estafador.