El Mito De La Caverna, Epopeya A La Tendencia

¿No os habéis dado cuenta de lo triste que es cualquier vestido?

Primero un diseñador, en el mejor caso casi un genio, explora un concepto enraizado en su alma y su interior.

Segundo, se desnuda y lo desvanece. Crea basándose en la extirpación y en el autovaciamiento de su yo inconsciente y de su alma latente.

Tercero, lo plasma. Da forma a una idea y elimina prácticamente todos los matices que dotan a la forma de ser para poder plasmarlo en un papel.

Cuarto, alguien interpreta ese dibujo haciendo que pierda lo poco que quedaba de su realidad de idea.

Quinto, alguien lo corta y lo cose. Une cada silencio y cada vibrato con una máquina o, en el mejor de los casos, a mano agarrando entre manos y piernas cada retazo de tela.

Sexto, se ajusta. Lo ajustan. Al cuerpo de una modelo muerta sin piernas, ni rostro, ni brazos, ni alma, ni sangre, ni vida.

Séptimo, a su costurera se lo arrebatan. Lo tocan, lo estrechan, lo alargan, lo tachan, lo incluyen, lo excluyen o, incluso, lo rasgan.

Octavo, lo fotografían. Ése vestido sólo durará un instante. El de vida encima de una pasarela y el de inmortalidad maldita en los álbumes de fotos.

Noveno, lo deshechan. Ya se ha puesto, ahora o se desmonta o se tira.

Décimo. Porque al final, aquella idea inteligible se convierte en algo sensible que muere.